Escrito para Berta Cáceres
03 de Junio de 2016 -
Desde marzo, en estas madrugadas que se alargan de manera tan malvada sobre los techos, pienso una vez más en los motivos de la muerte de Berta; no sólo en el asesinato y los razonamientos que conocemos, los que se debaten, dividen y comparten; sino en otros misteriosos, mezclados con deseos esotéricos de entender y aceptar su ausencia que duele como vidrios enterrados en el pecho.
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Nostalgia de la calle
Después de la enésima reunión en una de las plataformas virtuales en las que lanzamos miradas oblicuas bajo diversos tonos de luz sobre los rostros de amigas y compañeras, o las ya acostumbradas imágenes congeladas en un gesto angustiado o divertido, no puedo evitar una ebullición interna, una cosa que me sube a la garganta, algo que se atora y no reconozco bien.
Sigo el día. Mucho trabajo, escritura, cocina, oficios multiplicados de un modo tan perverso que sólo hay fatiga y un insomnio largo como las noches de toque de queda; a los que sumo una cierta urgencia para mirar en serio la tierra y sus posibilidades, esa que siempre ha estado ahí desnuda al sol, habitada de animalitos pequeños e insolentes que siguen el curso de su especie; ella que de pronto me aparece salvadora de más desgracias que se asoman en el horizonte de humo en que nos tiene este principio de mayo incendiado y falto de lluvia.
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LA URGENCIA DEL ANTIRRACISMO
De marzo a junio la vida giró de una manera tan increíble que pareciera ser una realidad paralela en la que nos levantamos a caminar en un espacio repetido al infinito. Nos reinventamos cada día, resistimos y nos agotamos. Subimos y bajamos como en una rueda de chicago, pero esta es nuestra vida actual y es la que será en los próximos meses o talvez años. Vida con más prohibiciones de las que ya sobraban, vida de mascarillas, vida para vivirla como todas.
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PARA PENSAR CÓMO PENSAMOS
La Cuerda, Guatemala, junio 2022
Que instaló la amnesia
y negó la caricia en las páginas del cuerpo
El altar de la mentira fue puesto en alto
y los halagos al poder se hicieron lengua franca
Antes nos hizo el mar cantos rodados
pequeñas burbujas del universo
aire en el fuego
pertenencias
seres descifrando la geometría de los sueños
Entonces apareció lo ajeno
su afán de tener y pisotear para tener
Ahí todo fue válido
no hubo tales manzanas ni árboles prohibidos
-falsas leyendas del mal-
ahí empezó el tiempo de los propietarios
23 de junio de 2022
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Como adolescente sentí ganas de ser historiadora y me lancé a la universidad donde me encontré decepcionantes formas de entender la realidad, con honrosas excepciones la universidad invitaba a la obediencia y la redundancia en el marco constreñido de algunas ideas desarrolladas por los maestros; poco daba para más, para curiosear y preguntar o poner en cuestión. Y sin embargo, ahí aprendí que los árabes eran de lejos las personas más ilustradas en un tiempo en que los europeos, hoy tan arrogantes, no conocían la seducción del álgebra y adoraban el oro. Dejé la universidad y anduve otras escuelas y el conocer y sus cómos siempre me han rondado, así que da gusto compartir algunas ideas.
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Morir
En Ciudad Juárez, en el pasado marzo, en una de esas cárceles que se llaman centros migratorios, fueron quemados vivos 40 migrantes, de ellos 13 eran de esta tierra hondureña, 24 de Guatemala, todos latinoamericanos. Uno de ellos, un joven muy querido y llorado por su comunidad del sur de este país, porque es bien sabido que todos y todas ellas tienen gente que les quiere y les nombra, en su aldea, en los cumpleaños, en los domingos.
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Y tantos años…
En los ochenta, Honduras entraba oficialmente a la democracia, paradójicamente en el tiempo de la desaparición forzosa, del asesinato político y el uso formal del territorio como plataforma guerrerista contra las luchas centroamericanas. Se establece Palmerola, la base gringa en el corazón de la matria. Entonces, cuando la militancia era obligación, yo, cipotona, mientras sobrevivía a la orfandad, leía de todo: teoría revolucionaria, harta literatura, y autoras que hallaron voz y camino para divulgar sus textos, blancas y académicas, casi todas. Mi padre, profeso de la revolución centroamericana, usó tiempo y recursos para apoyarla, así que me involucré, sin convicción, pero con ánimo por el advenimiento del tiempo del hombre nuevo. Y ahí radicó ese malestar que todavía me habita, razón por la que no milité en organizaciones de izquierda, y colaboré con dudas. Era un tiempo de hombres. Aunque ellas también se jugaban la vida les iba peor, y ni se les nombraba. Esta histórica violencia de la izquierda hacia las mujeres tardó en generar indignación, pero ésta llegó de la mano del feminismo, pese a que algunas temían nombrarse, pues entonces nos llamaban contrarrevolucionarias, colaboradoras del imperio, etc; de hecho, en donde aún quedan los liderazgos de esa izquierda se mantiene un brutal y violento machismo.
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28 de junio
Aquí le decimos el paisito a este país, porque lo queremos con un poco de lástima que se vuelve ternura, porque es chiquito, pero tiene una de las embajadas gringas más grandes de toda la región, y por cierto muchas penas le vienen por ese medio. No es que la gente no se pueda desgraciar la vida sola, pero a Honduras el horror siempre le fue importado. Y ahora vivimos de un modo inexplicable para quien de afuera dice, ¿cómo hacen para vivir ahí?, Agobiadas e indignados por que nos intentan someter a fuerza de violencia y terror cada hora del día.
Llegamos aquí desde hace siglos, somos gente vieja que conoce el poder de una planta y el modo de cortarla, pero los saberes se alejan y va quedando esta cultura de tutorial y supermercado que parece copar hasta las órbitas de la gente de comunidad y barrio distantes. La cultura masiva es tan poderosa que no es extraño que altos jefes militares se hinquen a invocar un dios que les ayude a no ser asesinos y corruptos porque se ve que sólo una fuerza superior lo puede evitar; y por que aquí las huestes bolsonaristas han avanzado mucho y naturalizan estos espectáculos que en el mejor de los casos dan vergüenza ajena.
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